(...) Fosse fantasia, fosse amor, fosse um capricho, naquela noite todas as suas forças espirituais estavam concentradas num só desejo – vê-la e amá-la.

— Liev Tolstoy, no livro "Contos Completos: Dois Hussardos". (Editora Cosac Naify; 1.ª edição [2015]).

 "Senta-te, e eu te agarraria e te

apertaria ao meu peito, assim para te

esmagar, porque no mundo inteiro... na

verdade... na ver-da-de... (observa,

observa!) gosto unicamente de ti!"

Fiódor Dostoiévski 

 

“(…) 

Quem sente somos nós,

Sim, todos nós,

Até eu, que neste momento já não estou sentindo nada.

Nada! Não sei...

Um nada que dói.”

 

 

 

Álvaro de Campos, heterônimo de Fernando Pessoa

 

(...) Podemos entender-nos uns aos outros, mas somente a si mesmo pode cada um interpretar-se.

 

— Herman Hesse, no livro "Demian". (Editora Record; 33.ª edição [2002]).

 

(...) Meu coração dava pulos; eu estava muito envergonhado e alegre: sentia uma emoção que nunca experimentara.

 

— Ivan Turgueniev, no livro "Primeiro Amor". (Editora Penguin; 1.ª edição [2015]).

 

(...) Afinal de contas, pensei, amar é melhor e mais belo que ser amado, pois faz uma parte da vida valer tanto a pena que não nos opomos a morrer por ela. Esqueço de minha própria vida no amor por uma outra vida.

 

— Jack London, no livro "O Lobo do Mar". (Ed. Zahar; 1.ª edição [2013]).

 

“Então,

de todo amor não terminado

seremos pagos

em inumeráveis noites de estrelas.

Ressuscita-me,

nem que seja só porque te esperava

como um poeta,

repelindo o absurdo quotidiano!”

 

Vladimir Maiakovski

 

"Nunca estive segura do que você queria... Mas eu estava segura do que eu queria. Eu queria você comigo, só isso."

 

— Frida Kahlo

 

(...) Um sorriso que parecia encarar todo o mundo, a eternidade, e então se concentrava sobre você, transmitindo-lhe uma simpatia irresistível. Era um sorriso que o compreendia até o ponto em que você queria ser compreendido, acreditava em você como você gostaria de acreditar em si mesmo e lhe garantia que tinha de você a impressão mais favorável que você teria a esperança de comunicar.

 

— F. Scott Fitzgerald, em "O Grande Gatsby". (Cap. V / L&PM Editores; 1.ª edição [2011]).

 

"Mr. Rochester e Jane Eyre"

 

Um amor tão intenso

que você vê coisas,

sente coisas,

ouve a voz do amado

te chamando

Um amor tão intenso

que médicos modernos

classificariam

como esquizofrenia.

 

(...) Eu lhe asseguro que às vezes sinto muito tédio entre as pessoas; [...] Hoje pouco frequento os lugares, e não só por preguiça. É constante eu sentir vontade de ir embora para o campo. Lá eu leria meus livros preferidos, que há muito tempo larguei e não encontro meios de os ler.

 

— Fiódor Dostoiévski, no livro "O Adolescente". (Segunda Parte | Cap. III / Editora 34 [Coleção Leste]; 1.ª edição [2015]).

 

(...) Acentua-se em seu rosto a sombria conformidade daquele que obtém a paz graças a um moderado raciocínio e não com a alegre desordem de uma existência total.

 

 

— Julio Cortázar, no livro "Todos os Contos: Histórias de Gabriel Medrano - 2. Bruxa / Ed. Companhia das Letras; 1.ª edição [2021]).

 

“Dá-me a tua mão:

Vou agora te contar

como entrei no inexpressivo

que sempre foi a minha busca cega e secreta.

De como entrei

naquilo que existe entre o número um e o número dois,

de como vi a linha de mistério e fogo,

e que é linha sub-reptícia.

Entre duas notas de música existe uma nota,

entre dois fatos existe um fato,

entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam

existe um intervalo de espaço,

existe um sentir que é entre o sentir

- nos interstícios da matéria primordial

está a linha de mistério e fogo

que é a respiração do mundo,

e a respiração contínua do mundo

é aquilo que ouvimos

e chamamos de silêncio.”

 

 

Clarice Lispector

 

(...) Esses corações puros guardam tesouros inteiros de simpatia, consolo e esperança, e muitas vezes também são dilacerados, porque um coração que ama muito se entristece muito.

 

— Fiódor Dostoiévski, no livro "Um pequeno herói". (Editora 34. Trad. Fátima Bianchi; 1.ª edição [2015]).

 

(...) Sou, na verdade, o Lobo da Estepe, como me digo tantas vezes — aquele animal extraviado que não encontra abrigo nem alegria nem alimento num mundo que lhe é estranho e incompreensível.

 

— Hermann Hesse, no livro "O Lobo da Estepe". (Editora Record; 1.ª edição [1982]).

 

(...) O amor os ressuscitara, o coração de um continha fontes infinitas de vida para o coração do outro.

 

— Fiódor Dostoiévski, no livro "Crime e Castigo". (Epílogo | Cap. II / Editora 34 [Col. Leste]; 1.ª edição [2001]).

 

“O amor é o nosso verdadeiro destino. Nós não encontramos o sentido da vida sozinhos – nós o encontramos com os outros.”

 

― Thomas Merton, 'Amor e Vida'

 

(...) Se nos foi dada, embora numa só vez, a oportunidade de amar intensamente, passamos o resto da vida à procura de uma renovação desse mesmo ardor e dessa mesma luz.

 

 

— Albert Camus, no livro "Núpcias, O Verão: Regresso a Tipasa". (Editora Nova Fronteira; 1.ª edição [1979]).

 

(...) Para tornar a realidade suportável, somos todos obrigados a alimentar algumas pequenas loucuras dentro de nós.

 

— Marcel Proust, no livro "Em busca do tempo perdido: À sombra das moças em flor". Trad. Fernando Py. - [4. ed.]. - RJ: Nova Fronteira, 2016.

 

 

"Se existe alguém que te quer mais que tudo, ela vai fazer o máximo, vai cometer alguns erros, e você pode ficar com ela por pouco tempo, mas ela vai te amar mais do que você possa imaginar."

 

- A estranha vida de Timothy Green

 

(...) Para que eu seja assim inteira - essencial e essência - é preciso que não esteja em outro lugar senão em mim.

 

— Lygia Fagundes Telles, no livro "As Meninas". (Ed. Cia das Letras; 1.ª edição [2009]).

 

(...) Ela compreendeu tudo. Em seus olhou brilhou uma felicidade infinita; ela compreendeu, e para ela já não havia dúvida, que ele a amava, a amava infinitamente, e que enfim chegara esse momento... Eles quiseram falar mas não conseguiram.

 

— Fiódor Dostoiévski, no livro "Crime e Castigo". (Epílogo | Cap. II / Editora 34 [Col. Leste]; 1.ª edição [2001]).

 

“As palavras que com maior frequência digo a mim mesmo são estas: 'Nunca te permitas ser menos do que és'.”

 

— José Saramago

 

(...) A honestidade consigo mesmo é um hábito de autoconsciência que deve ser praticado diariamente.

 

— Louis Lavelle, no livro "O Erro de Narciso". (Realizações Editora; 1.ª edição [2012]).

 

Teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra

embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar

me abres sempre pétala por pétala como a primavera abre

(tocando sutilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa

[...] não sei dizer o que há em ti que fecha

e abre; só uma parte de mim compreende que a

voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas

 

— "Nalgum lugar", de E. E. Cummings, no livro "Poem(a)s". (Editora Unicamp; 1.ª edição [2012]).

 

(...) Eu olhava para ela, tinha a impressão de que a conhecia havia muito tempo e de que eu nada conhecera antes dela, não vivera antes dela.

 

 

— Ivan Turgueniev, no livro "Primeiro Amor". (Editora Penguin; 1ª edição [2015]).

 

(...) O que não compreendemos em nós próprios, também não o compreendemos nos outros. 

 

 

— Carl G. Jung, no livro "Sonhos: sonhos e energia psíquica". (Ed. Vozes. Trad. Gentil Avelino Titton; 1.ª edição [2021]).

 

(...) Eu era feliz sobretudo quando, na cama e envolvido no cobertor, sozinho, no mais perfeito isolamento, sem ninguém ao meu redor nem um único som de voz humana, começava a reconstruir a vida à minha maneira.

 

— Fiódor Dostoiévski, no livro "O Adolescente". (Primeira Parte; Cap. V / Editora 34 [Coleção Leste]; 1.ª edição [2015]).

 

Sabe aquele conforto morno que sente de dentro para fora de se sentir seguro e confortável nos braços de alguém? Ele vem exclusivamente do amor. Seja de um amigo, de um cônjuge, ou de mãe, é o amor.

O mundo quase sempre nos decepciona, mas é o amor que faz tudo ficar melhor. 

 

— Outis

 

(...) É certo que sou uma floresta e uma noite de árvores escuras: mas quem não receia minha escuridão, também encontra rosas sob os meus ciprestes.

 

— Friedrich W. Nietzsche, no livro "Assim Falou Zaratustra: O canto da Dança". (Ed. Cia das Letras; 1.ª edição [2018]).

 

(...) Felicidade é tomar alguém nos braços e saber que está enlaçando o mundo inteiro.

 

— Orhan Pamuk, no livro "Neve". (Cap. II / Ed. Companhia das Letras; Trad. Luciano Machado. 2006.)

 

(...) Vou viver comigo e para mim, como tenho vivido até agora.

 

— Luigi Pirandello, no livro "O falecido Mattia Pascal". (Cap. IX / Ed. Unesp; 1.ª edição [2020]).

 

— Dói-te alguma coisa?

— Dói-me a vida, doutor.

— E o que fazes quando te assaltam essas dores?

— O que melhor sei fazer, excelência.

— E o que é?

— É sonhar

“Serpentes-d-Agua-II” (detalhe) - Gustav Klimt,1907.

(...) Ofereci-te tanta coisa. 

A mais preciosa, aquela que há muitos anos não dava a ninguém, foi a minha absoluta disponibilidade para estar contigo, ouvir-te, ou estar em silêncio perto de ti.

 

 

— Al Berto, no livro "Diários". (Editora Assírio & Alvim; 2.ª edição [2013]).

(...) A amizade, eu sempre posso explicar, se quiser, como sendo uma coisa provocada por mim (suponhamos, sem modéstia, pela minha simpatia). O amor, eu posso explicar dizendo que foi provocado pela atração que todo mundo tem. Mas você – eu não posso nem quero explicar – eu agradeço.

— Clarice Lispector. Carta a Tania Kaufmann [05/11/48], no livro "Correspondências". (Ed. Rocco; 1.ª edição [2002]).

E só então percebi que estava diante de uma criatura cheia de delicadeza e carinho Que se traia sem se dar conta. Ao mesmo tempo que se encolhia numa mistura de insensatez e incoerência. Uma verdadeira preciosidade. Uma joia, linda e espiritual. Talvez algum homem, uma coisa qualquer, um dia a destruísse para sempre. Fiquei torcendo para que não fosse eu. 

 

Charles Bukowski 

 (...) Às vezes dão-se encontros, até com pessoas totalmente desconhecidas, que despertam o nosso interesse logo ao primeiro olhar, assim, de repente, de improviso, antes de se ter trocado uma só palavra.

— Fiódor Dostoiévski, no livro "Crime e Castigo". (Editora 34 [Coleção Leste]; 6.ª edição [2009]).

Entregue-se

 Entregue as suas flores a quem saiba cuidar delas. 

- Saramago, Viagem a Portugal.

 Nosso amor era maior que o amor(...)

E nem os anjos do céu de louvor,

Nem demônios debaixo do mar 

Poderão separar minh'alma da alma 

Daquela que eu souber amar. 

Edgar Allan Poe no poema 'Annabel Lee'

 

“Talvez o próprio amor seja a resposta, talvez seja ele o escudo mais poderoso que haja neste mundo, a força da cooperação, do afeto, do carinho, a mão que se estende para o necessitado quando tudo lhe é retirado.”

 

— Arthur Louzada em '40 Cartas para Ofélia'

Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama. Quanto a mim, assumo a minha solidão. Que às vezes se extasia como diante de fogos de artifício. Sou só e tenho que viver uma certa glória íntima que na solidão pode se tornar dor. E a dor, silêncio. Guardo o seu nome em segredo. Preciso de segredos para viver.

Clarice Lispector LISPECTOR, C. Água Viva. Rio de Janeiro: Editora Rocco. 1973.

 

"Depois do silêncio, o que mais se aproxima de expressar o inexprimível é a música."

 

— Aldous Huxley

(...) Mas, veja bem, meu caro: não existe nada mais forte do que estes dois soldados: paciência e tempo.

— Liev Tolstoi, no livro "Guerra e Paz". (Ed. Cia das Letras; 1.ª edição [2017]).

 Incompreendida,

é assim que me sinto por todos os caminhos que sigo; Nada parece me pertencer e talvez a vida seja isso mesmo, o nosso não pertencimento de nada, de ninguém, mas eu queria, sabe? Queria ter a sensação de que existe alguma coisa e em algum lugar que vai me dar a emoção de sentir-se pertencente. 

A parte engraçada da história é que eu jovem batia no peito "almas selvagens correm por entre as estrelas", era o ditado, talvez titulo de algum livro que li pelo decorrer da minha vida pacata antissocial. A meta era essa, correr, e agora eu corro. Corro contra o tempo, eu nem sequer sei que tempo é esse que acho ter, e a cada passo levo essa angústia. 

Queria me conhecer, mas não sei o que sou. Constantes mudanças de atitude me deixam rodando e rodando, apesar de saber muito bem quem sou, as pessoas me colocam em duvida, talvez o personagem que inventei seja quem eu realmente sou. Talvez, quem eu seja, exista apenas na minha mente conturbada. Se ao menos sentisse fazer parte de algo, tranquilizaria esta mente inquieta a qual me conduz a seguir esta linha cruzada entre a busca por raízes vs saber que ar não se fixa.

Um desejo sádico de morrer, sem a morte. De ter um botão que me desligasse igual desligo o notebook. Um botão que simplesmente fizesse toda a minha existência desaparecer, sem deixar rastros.
Sim, eu existi em alguma parte da vida, e agora não existo mais!
Não sei se to explicando direito, sou péssima em dizer o que sinto, mas seria algo bem perto disso. De um surto coletivo da minha existência *BUM* sumi!

CBSantos